No existe, ni existirá.

Es mi pensar, es mi caminar, es mi llorar o mi reír.

Sentarme en la calle de improviso, cubrir mi rostro con mis manos 

y llorar como imbécil disparando lagrimas en la vereda.

Me acostumbré a la mirada triste.

A pensar que vivo en muchas mentes.

A que mi mejor amigo sea un cuaderno y un lápiz

y a que prefiera el blanco del negro.

No se porque respiro, porque me baño cada mañana,

porque bailo, porque camino, porque te hablo, porque te escucho,

porque no te hablo y también porque no te escucho.

Dejémonos de mentiras, no eres feliz, nunca lo has sido y nunca lo serás.

Mejor recuéstate en el suelo, y no hagas nada hasta que mueras.

Luego levántate y camina por las calles. Escucha algo de Jazz para ocultar tu realidad.

Y déjate caer otra vez en espinas por no juzgar tu dolor.